okupación renacentista

Yo ya no soy yo, soy esa otra
que no sabe de mí apenas nada.
No entiende de las lunas hechas carne
ni de botas de piel desabrochada.

Quiere que la acaricie sin preguntas
que la acepte sin más, aquí en mi cama
y no acierta de mí ni tan siquiera
la talla de los sueños de mi almohada.

Es una diosa neutra y silenciosa
que ha venido a vestirme de mañana
sin abrir el ropero de la historia
que ha tejido los hilos de mis ganas.

Viene a ocupar su sitio de repente
a suplantar los huecos que me arrastran
a hacer de mí un témpano de hielo
congelando el amor que me amamanta.

No sabe ni quién soy ni quién he sido.




Y no le importa nada.